Pensamentos Livres #02

  Dizer adeus:

 A pior mentira que se pode ouvir,

 A maior verdade que se pode fazer.

Pensamentos Livres #01

 Ontem eu sonhei com a minha morte.
Foi assombrosamente pavoroso.
Porém, vívido como um gozo.
E Ima-cu-la-do.

O que ainda resta de bom neste planeta

Algum lugar,

Onde o Sol bate nas copas das árvores e

Penetra sua folhagem.

Onde o vento sopra

Trazendo as boas novas do leste.

Onde a água flui

Com suas correntes cristalinas,

Que saem das entranhas de rochas escondidas,

E os peixes,

Ah, os peixes que sambam na margem o tango da vida.

Onde os bichos correm

Livres e soltos,

Praticam a sua ginástica natural.

Se alimentam de uns aos outros,

E se tornam vivos.

Um lugar...

Para se visitar,

Para querer habitar,

Mas para se preservar

O que ainda resta de bom neste planeta.

(Fonte: https://br.depositphotos.com/portfolio-2550635.html?content=photo)

(14/11/2022)

O Homem Anjo

O homem anjo veio

Para trazer a paz na Terra

Ele está assustado, 

Mas ainda assim luta

Pra deixar tudo fresco e imaculado. 

“Saia da pálida luz azul

Antes que você se machuque.

Faça a si mesmo confortável, 

Pois a viagem apenas começou.”

Ele está vindo direto do Sol

E veste um belo par de asas douradas

Me diz para espalhar

Uma nova espécie de alegria.

Comece  fazendo as pazes com seus demônios,

Dance com eles.

Continue a clamar e a cantar

Dance até o anoitecer.

Ninguém daqui sairá vivo.

Vamos amor,

Fazer uma viagem para o outro lado

Só precisamos de um carro,

Um trem,

Ou uma estrada para voar.

Como alguém antes disse:

“Vamos se mandar daqui,

Antes que tudo se consuma em chamas.”

Vamos fazer um segredo para os antigos.

Vamos viver pela esperança do amanhã.

Nós vamos ter muita diversão hoje à noite.

Vamos logo se ressoar pela estrada.

Eu prometo que você irá gostar

Nós vamos continuar

A sermos livres e selvagens

E então vou te mostrar

Outro dia mais claro

Você verá,

Eu prometo.

01/02/2022

(Anjo Caído - Alexandre Cabanel, 1868)

Poeta da Guerrilha

 

A maioria das pessoas quando veem um poeta pensam logo em um ser amoroso, lúdico, que vive com a cabeça entre as nuvens. E de fato estamos. Mas há também de lembrar dos outros poetas. Aqueles que enxergam além da verdade. A poesia de guerrilha. Que apontam o dedo na cara e ainda discute. Aqueles que olham pra vida e ainda mais. Muito mais. Que enxergam a beleza na própria melancolia e tornam o caos do mundo mais belo. Devem lembrar que existe, não o poeta, mas a própria poesia. Que habita nele e em nós. Que habita em qualquer lugar. E o papel dele é informar, informar que existe essa beleza na vida. Informar que não só o amor rima com dor, mas quiçá o pavor. O pavor de viver, de se arrastar a cada dia que passa. Levantar-se e correr pra mais uma rotina de labuta. Esse poeta não descansa, pois ele respira e destila palavras. Tenta capturá-las como uma criança que tenta estourar bolhas de sabão. Esse tipo de poeta guerreia consigo mesmo. “Senta-te, velho sarnento! E vá escrever.” É isso que querem faça. Mas a arte vem de forma espontânea e se ele não se alimentar não poderá criá-la. Seja de pão ou seja de álcool, o poeta arranja uma forma de sobreviver. Como Rimbaud saindo do próprio inferno. Sua luta diária não se limita ao horizonte. Vai para todos nós. Que possamos enxergar a vida de forma mais leve e bela. E quem sabe pegar emprestado os teus olhos e ver, nem que seja por um curto período de tempo, o mundo com uma perspectiva completamente diferente. 

A Hard Rain's A-Gonna Fall

Onde estaremos quando tudo isso acabar? O que será de nós,
Após todo esse caos que a tormenta faz passar
Reencontraremos aqueles que amamos?
Seguiremos atrás de nossos sonhos?

Uma incógnita!
A ansiedade corrói minha mente.
Terei de pensar em outra cousa,
Senão irei me corromper!

Porém as nuvens são mais negras e mais densas,
Os trovões barulhentos e estrondosos
E os relâmpagos, mesmo que distantes,
Assustam os cachorros da alma.

Sentimo-nos preparados,
Mas não há nada o que fazer
A não ser esperar pelo Sol!

O Sol e sua glória apolínea,
Pois com o vento trará a mudança.
E de longe,
Bem à margem do futuro,
Encontrará, vinda pela nau de velas brancas,
A esperança.

Pois é nela a única coisa que nos resta.
Ela que espantará a tempestade
E trará calmaria para a alma.
E mesmo que mais uma chuva venha por outrora...
Será ela de quem me lembrarei.
Aquela que salvou de me afogar nos auto-medos da memória.

Quarentena

Oh Budha,

Canções Antiquadas

Velho Sistema Binário

Neurose se espalhando

Crianças brincando de minerar num quarto escuro

Coração pulsante, explosivo

Desejo de viver e sair

Prisão domiciliar

Ato Heróico e Bravio

Surto Coletivo

Segundas passando por segundos

Tempo congelado

Noites mal-dormidas

Medo do futuro

E um pouco de entretenimento nas terças.

Casa de mil olhos

Único ganhador

Representatividade e propagação de ódio

Feminismo e radicalidade

Café para aquecer o coração

E quem sabe uma reza.

Uma reza,

E uma reza para Budha.

Que está sempre me olhando

Que está sempre vigiando

E me encobrindo 

De todo o mal na minha cabeça

Me guiando à uma iluminação

Minha iluminação.

Em face com meu próprio ser.

Abraçando os demônios.

Procurando por uma falsa verdade

Se enganando por placas de estrada

A TV te julga por não fazer nada.

Notas profundas.

Músicas de defuntos 

E poemas para os mortos

Não haverá mais vida após a morte.

Políticos sanguessugas

Vagando pelas palmas sebosas

Idolatria escandalosa

Criança no poder

Mentiras,

Mentiras e mais mentiras

Sobre quem você é.

Sobre o que você quer.

Do que você realmente gosta?

Gostar.

Substantivo.

Palavras e sons.

Macacos evoluídos

Ou Simulação da Realidade?

Catalogando mapas

Lutando por ideais

Procurando emprego

Pra ter o que gastar

Pra precisar de um emprego

Pra comprar,

Mais, Mais e Mais.

Deixar alguém rico

Ficar cada vez mais pobre

Perceber a importância da vida

Pensamentos Marxistas na varanda

Fumando um cigarro.

Não fume

Necessidade de um cigarro.

Desejo de bebida

Entorpecer.

Desejo de marijuana

Haxixe.

Paquistão

Guerras econômicas e velhos Jihads.

Pandemia.

Morte ou isolamento. 

Quarentena

Qua-ren-te-na.

Substantivo para

Falta de contato

Falta de amizade

Sem abraços

Sem pequenos prazeres

Sem bares

Sem surpresa

Tediosa rotina

Estagnado.

Derretido.

Pessoas falindo.

Justiça poética.

Cegos em meio ao tiroteio

Que a vida lhe reserva.

Qua

Ren

Te

Na

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- Abril de 2020.